Para un escritor de verdad, cada libro debe comenzar de nuevo donde él intenta algo inalcanzable...
Solo recuerdo haber visto mis manos, llenas de sangre ¿Lo hice o no? Las lágrimas cayeron sobre mis mejillas, pero seguí sin sentir nada por él.
‘Te amo’ son palabras que no te corresponden, tu vida se fue en un vaivén de difusas imágenes y tiempo que no logre ver pasar.
Recuerdos que ya no volverán y yo seguía ahí parada, solo un pequeño giro me hizo ver tu cuerpo destrozado… ¿Yo fui tu asesina?
Se que no puedes escuchar los gritos de mi alma, ni mi dolor ni sentir mi tristeza… pero estoy feliz de haber acabado contigo.
¡El saber que no volveré a ver el rostro que revivía a diario tanto odio en mí!
Caminé varias horas con tu cuerpo en una bolsa, una gran bolsa llena de inmadurez y desesperación.
Pero pronto llegue a un punto X, el lugar donde deshacerme de todo, ahí calló tu cuerpo y se llevo mi tristeza consigo.
Volví a casa sin dejar pistas en mi paso…
